22.6.10
Ao S.João
Ó S.João tripeiro de gema
Vamos lá lançar o tema
Quiseste falar na selecção
Alteraste-me logo o esquema.
Eu queria falar nas tradições
Tu insististe na táctica
Vieste de bola na mão e de calções
Mas apenas deste pontapés na gramática.
Queixaste-te da vuvuzela
Não foste nada meiguinho
Olha a moça aí vem ela
Alho-porro, manjerico e martelinho.
Lançaste um viva à selecção
Para o momento mais desejado
Aqui vai mais um balão
Ó meu Porto iluminado.
17.6.10
A Primavera é um altifalante muito chato.
A paragem do Modelo da Coca-Cola
Cheguei á paragem e começei logo a soltar a celebração. Estou estupefacto com publicidade tão grandiosamente grandiosa. E como diz o teu pai: "Toma-se droga e depois fazem-se coisas destas." Mas eis que chega o 704 e salva-me do sufoco da multidão a celebrar mais um feito histórico dos Navegadores, do sufoco avermelhado da publicidade que ás vezes é tão pegajosa que entra por um ouvido e não sai pelo outro. As paragens de autocarro também já cantam, madness!, e eu continuo a gostar de Coca-Cola.
A paragem do Modelo da Coca-Cola
Cheguei á paragem e começei logo a soltar a celebração. Estou estupefacto com publicidade tão grandiosamente grandiosa. E como diz o teu pai: "Toma-se droga e depois fazem-se coisas destas." Mas eis que chega o 704 e salva-me do sufoco da multidão a celebrar mais um feito histórico dos Navegadores, do sufoco avermelhado da publicidade que ás vezes é tão pegajosa que entra por um ouvido e não sai pelo outro. As paragens de autocarro também já cantam, madness!, e eu continuo a gostar de Coca-Cola.
Na paragem do costume. 9h47. 11/06/2010
A Primavera é uma catrefada de exames pela frente.
O ar que vem de fora é o ar que eu quero cá dentro
O dia acorda triste. A própria chuva não parece contente por ter voltado. No caminho para o trabalho as pessoas dão a ideia de avançar contrariadas. O autocarro parece querer fazer-lhes a vontade. Os semáforos estão mais tempo vermelhos do que verdes. Um homem no banco de trás diz duas vezes seguidas: "É fodido, é fodido." Consegui ouvi-lo quando terminou a música que levava nos ouvidos, Suffering Jukebox dos Silver Jews. "...suffering jukebox in a happy town..." Happy town?! Parece que não. Quando é que voltas, sol?
O ar que vem de fora é o ar que eu quero cá dentro
O dia acorda triste. A própria chuva não parece contente por ter voltado. No caminho para o trabalho as pessoas dão a ideia de avançar contrariadas. O autocarro parece querer fazer-lhes a vontade. Os semáforos estão mais tempo vermelhos do que verdes. Um homem no banco de trás diz duas vezes seguidas: "É fodido, é fodido." Consegui ouvi-lo quando terminou a música que levava nos ouvidos, Suffering Jukebox dos Silver Jews. "...suffering jukebox in a happy town..." Happy town?! Parece que não. Quando é que voltas, sol?
704. De pé, junto da porta de trás. 9h20. 09/06/2010
A Primavera é o início do Verão a anunciar o S.João.
noite de artistas
não há noite como esta. não há volta a dar. seja com bom ou mau tempo. a bem dizer, o orvalho que começou a cair quando ainda o dia se estava a pôr é parte integrante das tradições desta festa. cheira a sardinha assada. maravilha, vamos a isto. a cidade é o palco. o público, as gentes, são os artistas. que querem música de outros artistas sejam eles quem forem. música essa que está presente em qualquer canto. os artistas, nós portanto, deambulam pelas ruas, ontem escorregadias, empunhando alhos-porros, martelos (que até sobravam desta vez) ou manjericos. aqueles objectos que não podem nunca faltar. ou até mesmo nada. mas quem diz que não acha graça ao martelinho acaba sempre por não resistir. caminham foliões (alguns nem por isso, mas muito poucos) porque a noite a isso obriga. dia 24. céus iluminados. não há noite como esta. aqui e ali, os bailaricos. modernos ou tradicionais. e o orvalho deixa de ser orvalho e engrossam-se os pingos. os bailaricos não param. nem por isso os balões ficam em terra. e os copos enchem mais um bocadinho. a noite parece não ter fim. das fontaínhas aos aliados, descendo para a ribeira e acompanhando o rio por miragaia, massarelos, foz, até ao castelo do queijo. s. joão. o porto tem a melhor noite do ano. palmas aos artistas.
A Primavera é o S.João visto por mim.
noite de artistas
não há noite como esta. não há volta a dar. seja com bom ou mau tempo. a bem dizer, o orvalho que começou a cair quando ainda o dia se estava a pôr é parte integrante das tradições desta festa. cheira a sardinha assada. maravilha, vamos a isto. a cidade é o palco. o público, as gentes, são os artistas. que querem música de outros artistas sejam eles quem forem. música essa que está presente em qualquer canto. os artistas, nós portanto, deambulam pelas ruas, ontem escorregadias, empunhando alhos-porros, martelos (que até sobravam desta vez) ou manjericos. aqueles objectos que não podem nunca faltar. ou até mesmo nada. mas quem diz que não acha graça ao martelinho acaba sempre por não resistir. caminham foliões (alguns nem por isso, mas muito poucos) porque a noite a isso obriga. dia 24. céus iluminados. não há noite como esta. aqui e ali, os bailaricos. modernos ou tradicionais. e o orvalho deixa de ser orvalho e engrossam-se os pingos. os bailaricos não param. nem por isso os balões ficam em terra. e os copos enchem mais um bocadinho. a noite parece não ter fim. das fontaínhas aos aliados, descendo para a ribeira e acompanhando o rio por miragaia, massarelos, foz, até ao castelo do queijo. s. joão. o porto tem a melhor noite do ano. palmas aos artistas.
A Primavera é o S.João visto por mim.
1.6.10
A Primavera é ouvir Silver Jews estrada fora num rádio roufeiro.
.jpg){kind=link}
.jpg)
I take decaf coffee
Two sugars and one cream
I don't see the use in staying up
Just to watch tv
I unplug all the neon
Turn the ringer off the phone
Throw my thoughts like tomahawks
Into this world which I disown
Because the pillow that i dream on
Is the threshold of a kingdom
Is the threshold of a world
Where I'm with you
Its a dark and snowy secret
And it has to do with heaven
And what looks like sleep
Is really hot pursuit
I hold your picture in my mind
It makes me warm when I'm cold
It gets me up, it makes me walk
It makes me question what I'm told
Somewhere in a foggy atlas
Lookout mountain, lookout sea
First life takes time, then time takes life
Now the next move's up to me
Because the pillow that I dream on
Leads to some fantastic glory
It's a threshold of a world
I can't ignore
Like time on school from heaven
Did you find me sleeping in your doorway
Now I'm here for good
I won't leave you anymore
Subscrever:
Mensagens (Atom)